English version below Varanasi, ma belle. Que de beaux souvenirs tu me laisses. Un soir, je reviens du merveilleux temple rouge dédié à Durga et comme d’habitude, je déambule dans les rues, le nez en l’air, les yeux écarquillés, curieuse de tout et de rien quand je vois une énorme casserole remplie de grosses pommes de terre en train de cuire sur le sol. En Inde à peu près tout se passe au niveau du sol. Manger, cuisiner, prier, rencontrer des amis, attendre le train, dormir souvent… Juste à côté, sur un autre bec de gaz, un gars, est en train de réduire en fine purée très collante des pommes…